Да и этого кажись еще не печатал.
Зима
Шепчет ветер в предсонном бреду,
Небо серое падает в лужи.
По дороге я мокрой иду
И никто, и никто мне не нужен.
Я иду под дождем, под зонтом,
С крыш кивают мне телеантэны.
Я иду, размышляя о том,
Как бурлит в проводах, словно в венах,
С серебром электрический ток,
Как на трубах замерзшие птицы
Ловят перьями света глоток,
Не боясь не взлететь - отравиться.
И в толпе, одинокий, как перст,
Где-то тихо проходит прохожий.
Там, в толпе, каждый тащит свой крест,
На Христа где-то в чем-то похожий.
Я наверно лишаюсь ума:
Окончанье пути мне не нужно.
Как по небу, иду я по лужам,
А за мною - старуха-зима.
Так поскреб по сусекам хоть собственный сборник издавай...
